Viagem de finalistas

(para variar dos posts deprimentes...)

As minhas primas mais novas voltaram da viagem de finalistas a semana passada. Destino: Praga. (Zuza, vai na volta e se calhar temos mais em comum que o mundo da blogosfera...).

Isto faz-me pensar na minha própria viagem de finalistas. Parece que foi à uma eternidade. A altura: Junho de 2003. O destino: Barcelona. Isto foi antes das máquinas digitais estarem na moda e portanto eu tenho como recordação umas poucas dezenas de fotos... muitas desfocadas ou com dedos à mistura. É pena!

Mas estou a adiantar-me! Nessa altura - há muito, muito tempo atrás... quase uma década... isto está a ficar deprimente... - eu nem sequer considerava ir à viagem de finalistas. Não era uma pessoa muito social, não me dava com pessoas, e a perspectiva de passar uma semana num país estrangeiro com os meus colegas do décimo primeiro (sim, no colégio onde eu andei a viagem de finalistas era feita no décimo primeiro, para não haver distracções dos exames no décimo segundo) não era de todo atractiva. Para ajudar à festa, a minha turma, que não concordava com o destino escolhido e queria à viva força ir mas é para Roma, decidiu boicotar a coisa! Bateram o pé, fizeram beicinho e decretaram que a turma inteira ficaria em terra.

Foi em então que resolvi dar o grito do Ipiranga! Elas que façam a birra toda que quiserem, eu vou e acabou-se! Que se lixem os medos, quero lá saber se não conheço muito bem as pessoas que vão! Eu lá me hei-de arranjar! Não vou prescindir disto, é uma experiência importante, é um marco na minha juventude!, pensei eu. E fui. Coladinha à minha melhor amiga, que por sorte conseguiu juntar-se a mim.

Senti-me muitas vezes deslocada e invisível. Muitas vezes falavam como se eu nem estivesse presente. Tanto se lhes fazia se eu estava ali ou não. Mas nunca me fui abaixo. Continuei-me a colar a eles e juntamente com a A. nunca estive verdadeiramente sozinha. Apesar dos pesares consegui divertir-me à minha maneira (quer isto dizer sem nunca ter apanhado um pifo!).

Já não me lembro exactamente de por onde andei. Tenho imagens dispersas na minha cabeça. Lembro-me de me apaixonar pela arquitectura e pelo ambiente da cidade. Estava um calor que não se podia, o ar no metro era irrespirável (dióxido de carbono e nada mais). Lembro-me da Sagrada Família, do Museu Picasso, do barrio gótico, do Museu Mirò, da Casa Milà, do Aquário de Barcelona... Lembro-me do meu primeiro Starbucks. Do meu primeiro Hard Rock Cafe. Isto tudo antes destas coisas virem para Portugal (estou a sentir-me velha...).

Um dos últimos dias foi a mãe de todas as desforras. Destino: Port Aventura. Foi, como se costuma dizer, a pura da loucura! Montanhas-russas e todo o tipo de divertimento a que tínhamos direito. A Dragon Khan ainda me deixa a suspirar, mesmo após tantos anos. Imaginem o que é um bichinho com oito loops diferentes e com uma queda ao início de cinquenta metros a pique. É de deixar uma pessoa afónica! (Eu sou uma gritadeira nessas coisas... histérica que nem uma loira platinada ou uma bicha francesa face a uma barata adulta!... Se podia evitar aquele histerismo todo? Poder até podia, mas não era a mesma coisa; faz parte da experiência!). De todas as vezes que saia de lá ia direitinha contra uma parede. E assim se passou o dia: com muitas molhas, gritos, risos, correrias de mapa na mão a correr aquilo tudo e a repetir o máximo que podíamos. Foi dos melhores dias da minha vida! Aliás, é o que eu digo sempre que vou a um parque temático (não que aconteça assim tantas vezes... só três...).

Cheguei a Lisboa um pouco mais enturmada, mais cosmopolita e orgulhosa em mim mesma por ter tido a coragem de ir. Nunca me arrependi e ainda sonho com dia em que possa voltar a pisar e a redescobrir Barcelona.